Malena Alterio y Zeltia Montes son lo mismo, Lucía, pues la música original forma parte del personaje, de su aura externa pero especialmente de sus pulsaciones internas. Lo es así en la más de una docena de ocasiones en que aparece el estupendo tema principal pero también otras músicas que intentan surgir para mostrar aspectos sentimentales, emotivos.... humanos de la mujer pero que no encontrarán espacio, aplastadas por la imposición de un tema principal poderoso, oscuro, a ratos enfermizamente tenso y decididamente rotundo, cuyo dramatismo exagerado sirve para explicar lo que impulsa al personaje, lo que la afecta y su desquiciamiento bajo una aparente -solo aparente- calma y aceptación.

(contiene spoiler)

La propuesta musical del director y la compositora es valiente y arriesgada. En sus primeras apariciones el sentido del tema principal es de interpretación ambigüa: suena enfocándola a ella y solapando y ahogando diálogos y sonidos que así no pueden ser escuchados. ¿Se cierne sobre ella a modo de amenaza y los coros a modo de tragedia griega la señalan como víctima de un terrible destino? La idea es brillante. ¿O es acaso un aviso sobre esta mujer que aunque es aparentemente frágil es insana y peligrosa y los coros a la manera griega forman parte de esa advertencia? La idea es aún más brillante.

La ambigüedad, el punto de partida, es lo más brillante del filme, y bastará con un (brillante) giro para evidenciar que el tema también expone la felicidad del personaje, momento en que se hace obvio que la música es ella y sale de ella. Y a partir de esta vinculación clara, personaje y música serán una sola cosa.

Habrá otra música externa a ella -el Nessun dorma de Turandot-, que Lucía aceptará y en la que encontrará confort y calma a sus turbulencias, y de hecho intenta formarse para ser capaz de cantarla: pero no es su música, no podrá hacerla suya ni tampoco cantarla. El implacable tema de su visceralidad, su animalidad y su desquiciamiento se impondrá incontrolable, imprevisible, demencial.